ontem, era menina. só menina. quero morrer ontem. já chega! amanhã, quero ser além. não aguento mais as delicadas teias que envolvem os meus gestos, o meu pensar, as palavras que deixo a pairar no ar. quero deitar-me ao ar livre, de preferência, à chuva sobre um qualquer tronco velho curvado perante a minha nudez e lascívia. e à noite! quero vestir-me despudoradamente, com os seios bem marcados sob um decote indecoroso, de ancas bem vincadas a segurar a saia que mostra apenas meio joelho, de saltos altos a projectar-me para o céu, como se estivesse numa estação elevatória a caminho do pecado. só o rosto não tem pintura nem disfarces. tenho a cara lavada, harmoniosamente estruturada sobre um corpo ardente. quero rir-me sem cuidado, sem medo de cair para trás, sem receio do ridículo ou do risível (como teorizou Kundera), estar-me nas tintas para a pequenez das cabeças intelectualóides sob cujo crivo passa toda a normalidade banal que grassa por aí, com palavras rebuscadas e sem sentido, mas que todos aplaudem, precisamente por não perceberem nada!
gostava de deixar o casulo, de nele abrir as fissuras suficientes que me permitissem espreitar cá para fora, que me deixassem ser mulher! ah, como o fogo queima impiedoso as minhas entranhas...
